‘Eet, het lijkt op een hert,’ zei Francesco tegen mij.
Ik werd omringd door kleine Griekse dames in zwarte sjaals met houten stokken, mensen die traditionele dansen deden, rondrennende kinderen, veel wijn en gekookte wilde geit die in mijn gezicht werd geduwd.
Francesco, de eigenaar van mijn hostel , had me uitgenodigd voor dit festival van alles wat Grieks is. Francesco’s hostel is een begrip op Ios. Iedereen weet het. Hij en zijn vrouw herinnerden zich mij van vorig jaar , en in de loop van de weken raakte ik steeds meer geïntegreerd in de hostelfamilie. Het was alsof ik daar werkte, maar niets hoefde te doen .
Op een avond, toen ik aan de bar verscheen, vroeg Francesco me of ik plannen had.
‘Heb je nu vergaderingen? Wat ben je aan het doen?” (Het was 10 uur ’s avonds.)
‘Geen, ik ga alleen met mensen op het terras praten.’
“Oké, ik ga je meenemen naar het feest van St. John in het klooster in de bergen.”
“Eh, zeker.”
Als er één ding is dat mensen snel leren op Ios , is het dat je nooit nee zegt tegen Francesco. Hij heeft een imposante persoonlijkheid en is een behoorlijk grote figuur in de gemeenschap. Het klinkt misschien alsof hij het vraagt, maar dat is niet zo. Francesco heeft het grote vermogen om een bevel als een vraag te formuleren.
Niet dat ik sowieso ooit nee zou zeggen. Hoe kan ik een kans op een echt Griekse avond overslaan, alleen maar om met meer toeristen om te gaan? Dat kan ik elke dag doen. Maar de kans dat je zoiets te zien krijgt? Zou er niet van dromen om het over te slaan. Dit is het soort dingen waarvoor ik reis.
We gingen de berg op, ik hield mijn ogen dicht terwijl we in het donker over het kleine, kronkelende bergpad zwenkten. Francesco verzekerde me dat alles goed met ons ging, maar ik huiverde bij elke hobbel op de weg. Ik hou niet van hoogtes en ben altijd bang dat ik van de rand val.
‘Jij bent een stadsjongen, hè? Maak je geen zorgen. Ik ben mijn hele leven op deze wegen geweest!” verzekerde hij mij.
Eindelijk aangekomen op het festival leidde Francesco me langs de dansers naar de achtertuin van het kleine klooster. Voor mij stonden Griekse vrouwen die grote etensbakken aan het schoonmaken waren, en ook enorme kookpotten waarin ze soep en geitenvlees opwarmden. Francesco pakte een kom voor me, goot er wat soep in en gooide er wat stukjes geit in. Ik was slechts een passieve toeschouwer in deze hele scène, volgde bevelen op en deed wat mij werd opgedragen.
Ik ging aan een tafel vol Griekse mannen zitten die mij nieuwsgierig aankeken. Francesco zei een paar dingen in het Grieks, en de mannen glimlachten en maakten een eetgebaar. Ze staarden terwijl ik elk stukje voedsel at en keken me aan alsof ik een buitenaards wezen was. Hier was ik, een vreemdeling in hun wereld, en deze oude, sigarettenrokende Griekse mannen genoten er net zo van als ik.
Ik had nog nooit een wilde geit gehad. Sterker nog, ik geloof niet dat ik ooit eerder een geit heb gehad. Het was heerlijk. Mals, viel van het bot en smaakte veel naar lamsvlees. Ik weet niet waar de soep van gemaakt was, maar ook dat was goed. Het had een dikke, rijstepap-consistentie. Het brood was dik en duidelijk zelfgemaakt en nam de hete soep goed op.
Na de soep kwam wijn en brood, en daarna verschillende kazen – ‘van Ios.’ De zachte geitenkaas die ik van een oude Griekse man kreeg, was een van de melkachtigste en zachtste geitenkaas die ik ooit heb gehad. Ik maakte het hele bord schoon terwijl een kleine Griekse grootmoeder met een houten wandelstok en een zwarte sjaal stopte en toekeek.
Ik kwam naar hun festival kijken, maar in sommige opzichten keek hun festival naar mij. Ze spraken niet veel Engels en ik spreek geen Grieks, maar ik denk dat ze het idee hadden dat ik het leuk vond.
Na de maaltijd en nog een glas wijn verliet ik de oude patriarchen om naar het dansen te gaan kijken. Helaas was het grotendeels voorbij tegen de tijd dat ik daar aankwam, maar het lukte me wel om een paar traditionele dansen te zien, evenals een paar dronken Grieken die wat bewegingen maakten op de dansvloer. Ik zat daar gewoon naar te kijken en te genieten van de muziek. Ik zag een paar Grieken naar me kijken, niet in staat om te beslissen of ik een lokale inwoner was (als ik bruin ben, zie ik er erg Grieks uit) of een buitenlander.
Terwijl de band doorspeelde en de avond later werd, begon het publiek uit te dunnen. Vroeger namen ze ezels mee naar het klooster om er te overnachten. Nu blijven mensen tot rond middernacht voordat ze terugrijden naar de stad.
Francesco kwam me een tijdje later ophalen. Het was tijd om te gaan. “Het is goed. Je vind het leuk?”
“Ja, het was het meest culturele Griekse wat ik heb gedaan tijdens mijn drie reizen naar Griekenland.”
“Goed. Schrijf erover. Het zal een beter verhaal opleveren dan dat je dronken wordt met andere backpackers. Dit is het echte Griekenland. Niet die andere onzin.”
En weet je wat? Hij had gelijk.
Dus ik deed.
